O poeta Rinaldo Aranha nos presenteia com "O Vôo da Mariposa"

Cai a noite na selva de pedras. O espelho pendurado na parede reflete os faróis apressados, como vaga-lumes entrando pela janela da quitinete. Já é hora da mariposa sair do seu casulo. De salto alto, desce a escadaria do arranha-céu para o costumeiro vôo noturno. Sobrevoa os calçadões do centro até o último andar das mais altas copas. Rola num leito de flores e em vários leitos de espinhos. O giroflex vermelho do camburão ofusca seus atentos olhos. Atordoada, atravessa a nevoa da soturna madrugada num vôo rasante sobre um rio etílico. A cada gole de conhaque suga uma refrescante seiva. Na solitária viagem, aspira a poeira de um caminho de terra branca. Então encorajada, bate suas asas para o mais alto dos vôos. Estonteantemente rápida, passa por faces retorcidas, desvia dos fios de alta tensão, bate em todas as janelas fechadas até o último andar e ultrapassa a torre de TV. Mais adiante, acaricia a mata das montanhas num confortável tapete persa e já pode ver a trilha das formigas. Em rodopios, cada vez mais altos, percebe o contorno do globo terrestre na curva da sua esquina. Fascinada pelo brilho das estrelas, repentinamente é alvejada por uma chuva de meteoritos com cheiro de ovo podre, que deixam suas marcas na sarjeta. Na lâmina do canivete que saca da bolsa, escorrega por toda Via Láctea, caindo num buraco negro. E lá, no fim da trilha, às vezes encontra Deus, pousando no peio de um homem desconhecido. Outras vezes encontra o Diabo com uma bomba de inseticida nas mãos.