O Ceifador de Sonhos

Nos tempos de terra árida e ventos frios,
Quando pouco do que resta é ainda banhado pelo lento sol fraquejante
Que se arrasta de um cardeal para outro,
É que se revela o ceifador de sonhos.

Um que há tempos chegou manso e gentil,
Quase sem ser notado, quase sem nada pedir,
Disfarçado de um bem querido, de mãos estendidas para junto lavrar [presente da vida].

E é daí que assume sua verdadeira forma, personifica-se o horror da mentira.
Lança por sobre a quase seca planície seu impiedoso alfanje sedento,
Pondo abaixo os bravos brotos e talos agonizantes, que persistiam às insuportáveis pestes, sob à arrebatadora escassez.

Mais terrível que o anjo da morte, deixa uma única vida,
Condenada à eternidade da própria existência,
A conviver com o amargor das lembranças de um tempo em que ainda pairavam esperanças,
Desgosto do que um dia antecipou uma colheita.

Assim, resta à vida da estéril planície, cemitério de seus sonhos, partir, cercando-a com o mais grosso e resistente farpado;
Não para preservá-la, mas para proteger-se do próprio retorno.


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