Mansa Morada

Foi depois de muito trotar, de em encruzilhadas nos assustar, de valetas desviarmos, de riachos nos saciarmos e de novos caminhos arriscarmos, que avistamos a casinha.
Já não era mais mata do Caju, nem a do Bourbon e muito menos o Morro Alto.
Apressei-me nas rédeas e ela no galope ligeiro e macio, erguendo poeira na subidão batido.
Parou sozinha à entrada e, ainda sem fôlego, pôs-se a lamber o colonião maduro, como se eu lhe tivesse sussurrado onde eu pretendia apear.
Apeei!

Era meados de julho e já ventava como agosto,
O sol era esbranquiçado e morno, a sombra gelada como só lá.
O vento era seco e incessante, me arranhava gentilmente o rosto, ardia as narinas e ressecava a garganta,
Resfriava o suor do peito meu e do lombo dela – como tanto gostei e há muito não podia.

A casa já não tinha pintura, mas rachaduras.
As telhas se escoravam sacolejando umas as outras,
As janelas estavam podres e não mais preenchiam como antes.
Tijolos quebrados e desarrumados, cobertos por um grosso e gelado tapete de musgo velho, a circundavam revelando o que já fora um tímido calçamento.
O silêncio era atropelado apenas pelo colonião alto e denso que dançava e cantava ressecado ao balanço do vento, rodeando a grande paineira e preenchendo o vazio entre as paredes e os mourões frouxos que um dia recostaram cercas.

A sala era pequena e suja, mas aconchegante.
Restos de cortinas ainda pairavam sobre as janelas.
Uma estante larga e empenada, rejeitada pelos cupins, dividia o espaço com a velha cadeira de repouso de pano comido pelo tempo, sobre o soalho histérico.
Na cozinha, o velho fogão à lenha e a pequena pia de pedra estavam cobertos por poeira e ciscos de cana queimada.
Um pequeno banheiro à moda antiga fazia companhia ao único quarto,
Onde jazia uma velha cama de colchão de palha mofada e deformada.

Foram meses e meses de trabalho pesado, calos novos, feridas velhas e o mesmo eu:
As telhas foram recolocadas, o calçamento aprumado e o musgo raspado.
O colonião virou trato e estofado, a cerca remendada, e uma baia levantada.
As poeiras renovadas, os ciscos assoprados – ao menos até a próxima safra.
As tábuas repregadas, as janelas rematadas
E os restos das cortinas remendaram a velha cadeira, onde agora descanso.

Descanso em paz na entrada, sob a sombra da paineira,
Com minha xícara de café e o cigarro apagado,
Perdido no gélido entardecer alaranjado,
Sentindo no rosto outro vento julino – ou talvez agostino – que me presenteia com todo o meu passado temperado pelo saboroso cheiro da cana jovem.

A cama já está confortavelmente pronta, os lampiões cintilando abastecidos,
E a chaminé denuncia calmamente o fogão acordado que ainda mantém quente o feijão encorpado
Para, quem sabe, alguém que resolva se achegar, ao menos para o jantar!